Ты говорила, что саморазрушение - это то, чем я не смогу не увлечься.
Ты была права.
Я разрушаю себя по кусочкам.
Я медленно отрезаю пряди волос тупыми старыми ножницами.
Я слой за слоем срезаю кожу с подушечек собственных пальцев.
Я методично подпаливаю зажигалкой кончики ногтей и пробую это на вкус.
Похоже на семечки.
Я банально царапаю себя, кусаю себя и режу.
Если бы у меня были сигареты - я бы тушила их о запястья.
Если бы у меня были таблетки...
Строчки твоих стихов смотрят на меня со стен и плачут от ужаса.
Нет, это не ты виновата.
Нет. Это не ты.
Это я.
Разрушаю.
Себя.