Still playing hurting games for fun.©
03.12.2007 в 21:12
Пишет jazzzzman:Она ломает кости, выворачивает суставы, вынимает из тебя всю боль, достает ее наружу и обрушивает на твою голову. Она караулит тебя ночью, хватая за глотку и заглядывая в глаза - жив ли еще? Не задохнулся ли? И если ты начинаешь терять сознание, она отпускает тебя, чтобы дать тебе немного воздуха и вернуться через некоторое время. Она делает шаг назад, отступает в угол, зажигает газ, прикуривает от горелки, ставит на нее чайник и смотрит в окно... Она делает вид, что живет тут, с тобой, и никуда не собирается уходить. Ты приходишь в себя, глядишь на нее, и больше всего на свете хочешь, чтобы она осталась.
- Ты здесь? - спрашиваешь ты.
- Нет. Меня здесь нет, - отвечает она, затягиваясь. - Ты устал? Тебе плохо?
- Да. Мне очень плохо. Уходи, пожалуйста. Мне плохо с тобой и плохо без тебя. Без тебя даже хуже... Уходи... Останься...
- Сейчас. Вот только докурю. Уйду. Останусь.
Она садится на стул и внимательно смотрит на тебя. Ты глядишь ей в глаза и не можешь решить - хочешь ли ты отдать ей всю жизнь до капли, или убить ее здесь же, в чужой кухне. Ты отворачиваешься. Ты прячешься в разговоры чужих людей, в призрачный никотиновый дым, в зимний ночной город. Ты ищешь там себя, потому что еще вчера ты был где-то здесь. Тебя там нет.
Ты весь тут, у нее в руках, и она отлично знает об этом. Она подходит, садится рядом на одеяло и кладет руку тебе на лоб:
- Потерпи. Я скоро уйду. Я останусь навсегда.
И ты пытаешься приучить себя к мысли, что она - это благо, и ведь есть на свете люди, у которых ее нет, и им от этого еще хуже, чем тебе. Ты лежишь на спине, и потому эта нелепая жидкость не течет по щекам, а остается в глазах, выжигая их изнутри. А на потолке трещина... А за окном чьи-то пьяные жизни. А будильник в телефоне выставлен на полвосьмого... Надо бы выспаться...
И вот здесь она снова набрасывается на тебя, чтобы выцарапать из тебя сердце и увидеть, как оно сбивается с ритма. Она целует тебя взасос, пока у тебя в глазах не появятся разноцветные круги... Она достает откуда-то нож и проворачивает его у тебя внутри...
Ты снова мертв. И умрешь еще раз через час или день.
Потом она снова отступит на один шаг.
Потом уйдет.
Потом останется.
Ее зовут надежда.
URL записи- Ты здесь? - спрашиваешь ты.
- Нет. Меня здесь нет, - отвечает она, затягиваясь. - Ты устал? Тебе плохо?
- Да. Мне очень плохо. Уходи, пожалуйста. Мне плохо с тобой и плохо без тебя. Без тебя даже хуже... Уходи... Останься...
- Сейчас. Вот только докурю. Уйду. Останусь.
Она садится на стул и внимательно смотрит на тебя. Ты глядишь ей в глаза и не можешь решить - хочешь ли ты отдать ей всю жизнь до капли, или убить ее здесь же, в чужой кухне. Ты отворачиваешься. Ты прячешься в разговоры чужих людей, в призрачный никотиновый дым, в зимний ночной город. Ты ищешь там себя, потому что еще вчера ты был где-то здесь. Тебя там нет.
Ты весь тут, у нее в руках, и она отлично знает об этом. Она подходит, садится рядом на одеяло и кладет руку тебе на лоб:
- Потерпи. Я скоро уйду. Я останусь навсегда.
И ты пытаешься приучить себя к мысли, что она - это благо, и ведь есть на свете люди, у которых ее нет, и им от этого еще хуже, чем тебе. Ты лежишь на спине, и потому эта нелепая жидкость не течет по щекам, а остается в глазах, выжигая их изнутри. А на потолке трещина... А за окном чьи-то пьяные жизни. А будильник в телефоне выставлен на полвосьмого... Надо бы выспаться...
И вот здесь она снова набрасывается на тебя, чтобы выцарапать из тебя сердце и увидеть, как оно сбивается с ритма. Она целует тебя взасос, пока у тебя в глазах не появятся разноцветные круги... Она достает откуда-то нож и проворачивает его у тебя внутри...
Ты снова мертв. И умрешь еще раз через час или день.
Потом она снова отступит на один шаг.
Потом уйдет.
Потом останется.
Ее зовут надежда.
25.12.2007 в 11:44
Пишет jazzzzman:Странное это ощущение... Как будто кто-то сунул в тебя зажженную тротиловую шашку и отошел посмотреть. Шнур горит, тебе горячо и больно, и ты не понимаешь, как от всего этого избавиться. Бегаешь кругами, совершаешь поступки, которые никогда в жизни не совершил бы... Бьешься о стены, ныряешь в проруби, а когда понимаешь, что это не помогает - пытаешься взять себя в руки и успокоиться. Это тоже не помогает.
Шнур горит внутри тебя, шипение все громче, огонь все ближе к заряду, ты пытаешься оторвать себе голову и выбросить к чертовой матери, лишь бы прекратить это. Потом раздается грохот и тебя окатывает жидкое пламя...
Проходит немного времени, ты ощупываешь себя и с удивлением понимаешь, что цел... Внутри дыра, покрытая ожогами, там пусто и что-то капает. А снаружи - цел. И ты осматриваешься по сторонам и начинаешь замечать, что в кармане сто пятьдесят рублей... Что в метро можно не держаться за поручень, если поставить ноги пошире и по диагонали... Что борщ вкусный, а сыр нет - а ведь всегда было наоборот... Что воробьи крадут хлеб у голубей, что снег грязный, что бензин опять немного подорожал...
- Где ты был все это время?
- Понятия не имею...
- Ты вернулся, все в порядке?
- Не имею понятия...
Здравствуйте.
Депрессивных постов больше не будет.
Обещаю.
URL записиШнур горит внутри тебя, шипение все громче, огонь все ближе к заряду, ты пытаешься оторвать себе голову и выбросить к чертовой матери, лишь бы прекратить это. Потом раздается грохот и тебя окатывает жидкое пламя...
Проходит немного времени, ты ощупываешь себя и с удивлением понимаешь, что цел... Внутри дыра, покрытая ожогами, там пусто и что-то капает. А снаружи - цел. И ты осматриваешься по сторонам и начинаешь замечать, что в кармане сто пятьдесят рублей... Что в метро можно не держаться за поручень, если поставить ноги пошире и по диагонали... Что борщ вкусный, а сыр нет - а ведь всегда было наоборот... Что воробьи крадут хлеб у голубей, что снег грязный, что бензин опять немного подорожал...
- Где ты был все это время?
- Понятия не имею...
- Ты вернулся, все в порядке?
- Не имею понятия...
Здравствуйте.
Депрессивных постов больше не будет.
Обещаю.
13.01.2008 в 18:35
Пишет jazzzzman:Тишина
Удивительная это штука - алкоголь...
Половина четвертого ночи. Дома тихо. Дом чужой, всего месяц, как снял этот тесный кубик с неровными полами и лоскутьями обоев на стенах. В нем зябко и все время кажется что вот-вот войдут хозяева... У соседей сверху маленький ребенок. Когда он не плачет, отчетливо слышен их телевизор. Мой тоже работает, но без звука. В качестве осветительного прибора он вполне неплох - вспыхивает разноцветными огнями, переливается, и своим неровным светом отлично заменяет камин. Еще бы грел - было бы совсем хорошо.
Пить лучше всего на полу - эту истину я усвоил очень давно и многократно проверил на себе. Садишься спиной к дивану, ставишь рядом бутылку с препоганейшим виски и тарелку с остатками сыра. На диване, прямо за твоей головой, валяется гитара - и можно протянуть руку, взять, и тихонечко потренькать. Тихонечко. Ночь все-таки.
Хорошо. Нет, правда хорошо. Можно сколько угодно пялиться в потолок и разглядывать на нем мутные прямоугольники - это фонари с улицы пытаются подать знак, посылая ржавые лучи сквозь грязные окна. Можно включить радио, послушать новости, и когда зазвучит музыка - выключить. Можно думать о чем угодно и сколько влезет. Можно безнаказанно жалеть себя, потом стыдиться того, что жалел. Можно вспоминать. Слова, лица... С лицами проблема - у меня почти нет зрительной памяти. Зато слуховая пока работает. Значит - слова. Без лиц.
Тишина.
Ти. Ши. На.
Кто-нибудь прохрустит по снегу за окном - и снова ти-ши-на...
И уже под утро, когда ты даже голову ровно держать не способен, когда квартира болтается вокруг тебя, как яхта в шторм, когда пальцы не попадают ни в один аккорд - вот как раз в этот момент приходит спокойствие. Еще несколько часов назад у тебя в голове выла заполярная метель, со свистом перелистывая мысли и эмоции; они мелькали и хлопали, как мокрое белье на ветру, и ни одна из них не задерживалась перед твоим носом дольше минуты... А теперь и в голове - ти-ши-на. Всю эту шелуху сдувает, уносит за горизонт, и с тобой остается одно-единственное чувство. Самое главное. Оно, видимо, слишком тяжелое, чтобы просто так улететь вслед за штормом.
Это тоска. Большая-большая, серая-серая, мутная и в каких-то грязных пятнах. Она похожа на чужое старое покрывало - и пахнет не так, как тебе хочется, и давно пора постирать, а завернешься в него - и вроде бы греет... Вот так и засыпаешь... Тихо и спокойно, как щенок на коврике у дверей.
Хорошая штука - алкоголь. Если не слишком часто пользоваться.
URL записиУдивительная это штука - алкоголь...
Половина четвертого ночи. Дома тихо. Дом чужой, всего месяц, как снял этот тесный кубик с неровными полами и лоскутьями обоев на стенах. В нем зябко и все время кажется что вот-вот войдут хозяева... У соседей сверху маленький ребенок. Когда он не плачет, отчетливо слышен их телевизор. Мой тоже работает, но без звука. В качестве осветительного прибора он вполне неплох - вспыхивает разноцветными огнями, переливается, и своим неровным светом отлично заменяет камин. Еще бы грел - было бы совсем хорошо.
Пить лучше всего на полу - эту истину я усвоил очень давно и многократно проверил на себе. Садишься спиной к дивану, ставишь рядом бутылку с препоганейшим виски и тарелку с остатками сыра. На диване, прямо за твоей головой, валяется гитара - и можно протянуть руку, взять, и тихонечко потренькать. Тихонечко. Ночь все-таки.
Хорошо. Нет, правда хорошо. Можно сколько угодно пялиться в потолок и разглядывать на нем мутные прямоугольники - это фонари с улицы пытаются подать знак, посылая ржавые лучи сквозь грязные окна. Можно включить радио, послушать новости, и когда зазвучит музыка - выключить. Можно думать о чем угодно и сколько влезет. Можно безнаказанно жалеть себя, потом стыдиться того, что жалел. Можно вспоминать. Слова, лица... С лицами проблема - у меня почти нет зрительной памяти. Зато слуховая пока работает. Значит - слова. Без лиц.
Тишина.
Ти. Ши. На.
Кто-нибудь прохрустит по снегу за окном - и снова ти-ши-на...
И уже под утро, когда ты даже голову ровно держать не способен, когда квартира болтается вокруг тебя, как яхта в шторм, когда пальцы не попадают ни в один аккорд - вот как раз в этот момент приходит спокойствие. Еще несколько часов назад у тебя в голове выла заполярная метель, со свистом перелистывая мысли и эмоции; они мелькали и хлопали, как мокрое белье на ветру, и ни одна из них не задерживалась перед твоим носом дольше минуты... А теперь и в голове - ти-ши-на. Всю эту шелуху сдувает, уносит за горизонт, и с тобой остается одно-единственное чувство. Самое главное. Оно, видимо, слишком тяжелое, чтобы просто так улететь вслед за штормом.
Это тоска. Большая-большая, серая-серая, мутная и в каких-то грязных пятнах. Она похожа на чужое старое покрывало - и пахнет не так, как тебе хочется, и давно пора постирать, а завернешься в него - и вроде бы греет... Вот так и засыпаешь... Тихо и спокойно, как щенок на коврике у дверей.
Хорошая штука - алкоголь. Если не слишком часто пользоваться.